Fünf Tote beginnen zu rennen. Der eigene Wille ist ein schlechterer Puppenspieler als der Nekromant, und ihre Körper stolpern über Steine und Gras, steif und widerspenstig. Hinter ihnen erwacht die Armee. Vor ihnen liegt ein Wald — und vielleicht die Freiheit. Die Flucht aus zehntausend marschierenden Leichen hat begonnen, und die Ghule sind schneller als alles, was Maren je gejagt hat.
